Família. Pedra da Lua. Cromos. Wok. Touril. Coliseus. Morena. Formspring. É só chapa. Messi. Mourinho. Taberna. No ar. Mais Futebol. Caneiros. Tinto. The Pacific. IPO. Campeões. Manhãs da Comercial. Iphone. Carvoeiro. 20 anos de Rádio. Salgados. Academia de Futebol EEM. O paredão. Bootcamp. Barcelona. Fizz Limão. Orly. Sorrisos, lágrimas, abraços, beijos, dores, preguiças, revoltas, lutas, dúvidas, sonhos, tantos. O senhor António Oliveira. Comporta. Flight Control.  Bublé. Roma. Pordata. Casta Fiore. Amesterdão. Sábados de Manhã. Porto. 3º Anel. Douro. Itunes. Pap'Açorda. Facebook. SW. Toy Story 3. Colares Velho. Keynote. O dia em que aprendi o que é estar morto. Os amigos que o são, sempre. Aquele canal da Sport TV que só dá Premier League em versão original. Mercedes. Red Pass. Uma aula. Ouvintes. U2. Vaz.

Adeus Pai.

Fui agora atendido por uma senhora da Galp Energia, que foi de um profissionalismo, simpatia e eficiência, que não só resolveu o meu problema, enquanto cliente, como até me ajudou, como mac user, a resolver aqui a forma de enviar um comprovativo de pagamento de forma a que os PC's de lá conseguissem abrir.
Serviço 5 estrelas. Assim sim.
Obrigado Galp Energia, e sra-que-não-sei-o-nome-mas-foi-espectacular.

Bem...eu gosto.

Afinal parece que as notícias sobre a alegada censura ao anúncio são manifestamente exageradas.

Está no ar, pelo menos na RAI. Fui enganado pelas notícias, como bem me alerta a leitora deste estaminé, que esclarece tudo no seu comentário ao video (Obrigado Sandra!).

Fico contente, sou pela liberdade!

A ideia parecia excelente: passar o fim de semana em Londres, fazer umas compras de Natal, passear, ver o último concerto dos Simply Red.

A realidade teve menos glamour. Oito horas em Orly, Paris, numa sala sem poder sair, uma sandes e uma coca-cola; para depois voltar a Lisboa.

Aeroportos ingleses encerrados devido à neve e acabei por ter sorte em conseguir voltar para casa. A esta hora, segundo as notícias, milhares de pessoas continuam a dormir nos aeroportos do norte da Europa, à espera que haja condições para voltar para as suas casas.

Vou recordar sempre as palavras de incentivo, as críticas construtivas mas sempre firmes, na sala do Acontece, na 5 de Outubro, quando lá ia buscar imagens da net para o Jornal Jovem. Era o único sítio da RTP onde se produzia esse milagre de sacar imagens de um site; quando a net era a vapor mas Carlos Pinto Coelho já dizia: "qualquer dia ninguém passa sem isto".

Curioso, ainda hoje falámos dele, de manhã.

Lembrarei sempre o estilo inconfundível deste jornalista, apaixonado pela Televisão...e pela Rádio. Foi grande.

Disse-me um dia qualquer coisa como isto, quando me apanhou a falar da rádio, onde eu dava os primeiros passos: "Pedro, que bom é ver um jovem fazer amor com essa sedutora terrível que é a Rádio. Agora sabes que é para a vida, porque a Rádio não se trai".

E assim acontece.

Soube agora, numa reunião de pais (onde estavam cerca de 30 apenas, numa escola de 700 alunos), que a minha filha estuda numa escola onde as casas de banho têm fezes nas paredes, as sanitas entopem todos os dias, não há papel higiénico, o refeitório onde almoça é imundo, a cozinha nem imagino, as salas estão igualmente imundas, não há material, os professores estão no limite da depressão, há apenas três funcionárias para toda a escola.

A Câmara de Cascais e o Ministério da Educação andam numa guerra política à volta da construção de uma putativa nova escola, e enquanto isso dura, não há um cêntimo para manter a actual em níveis básicos de higiene e funcionamento enquanto estabelecimento de ensino.

Os políticos a brincar às guerrilhas político-partidárias, sem a mínima atenção ou o mínimo respeito pelas pessoas que os elegem e pelos respectivos filhos. Tristeza.

Acredito que, como acontece na escola da minha filha, a mesma coisa - e pior! - acontece certamente em muitas outras. Ora isso tem um nome: é crime.

A incúria, irresponsabilidade, incompetência e falta de vergonha são o legado de uma classe política medíocre. Não se pode andar direito quando se tem a espinha torta, diz uma canção sábia. Na mouche.

Votar? Mas em quem? Quem?